155 - REMEMBRANCE THE PAST ............................

                                 

                                                                                             

Mal o astro despontava e lá estava ele nos degraus colhendo-o, o calor enxugando-lhe o mijado nas calças de saragoça, amareladas da urina, do sol e do tempo

eu nas férias e a manhã soalheira ainda, com a figueira grande lá em baixo depois do quinchoso, onde o sol nos apanhou pendurados dos figos, eu, o cianito, o telmo o xico, o zé, talvez o humberto o meu padrinho e acho que também o fernando, a memória não me é nítida já

ainda lá mais em baixo o roxo, lavadeiras e roupa estendida sobre as flores que atapetavam os campos e a corar

tremia e babava-se aquecendo-se ao sol, não naquela altura, mas hoje pressinto-o como um trambolho para a família, pois nem uma criança exigiria tanto trabalho ou atenção

chegada de itália a tia paquita, os chocolates todos derretidos num saco, o sol abrasando. 

transladaram o avô palma para a sombra.

nem sei como cabiam todos, tantos, naquele carrinho onde o meu tio seisdedos custava a entrar. 

- Para onde me fui ?

perguntava ele, atarantado do avc, atropelando as sílabas e agarrando-se ferozmente ao cajado polido pelos anos, arrastando a perna inerte

- Para onde me fui vocêses ?

o nero abanando a cauda e erguendo-se a custo, seguindo-o fielmente numa preguiça de pasmar

pasmava-se de vê-los, o burro branco trotando chapada acima, o zé de equilibrista em cima dele fazendo de cristo-rei, os pés fincados em cima da albarda como os pés das bailarinas de cisne

- Olhem p’ra mim ! hão-de ver se fazem igual ! é o fazem !

quando vinham à aldeia as trupes de saltimbancos esses sim faziam, faziam maravilhas de equilibrismo no arame

abalei dali a correr, porque não aguentei ver aquilo, e o que me horrorizava era ver os cágados sem patas esperneando no alguidar, quando voltei aquilo eram o xico peixeiro mais o tio seisdedos e uns quantos alarvemente em redor do petisco das patas dos cágados que o pescador trouxera da ribeira da guadiana

para onde fui depois nem eu sei, porque a manhã estava a meio e nuvens carregadas naufragaram o radioso do dia que na Arreigota era de ceifa, e onde o meu pai aflito e minha mãe aflita, e o meu pai

- Fica aí enchendo este balde de espigas e não saias daí que já venho, o pai não está longe

e antes do pai vir um choro, um choro fininho que era um choro de criança e o bebé, acabadinho de nascer, ficou a chamar-se meu mano e só me lembro dos três, os quatro agora, a caminho da vila, de mim da mãe e do meu mano novinho em folha todos no burro, o meu pai com pressa, de arreata retesada, e do tecto da casa maduro de melões dependurados de redes de ráfia, e no chão melancias, caiadas de branco para durarem até janeiro sem chocarem

só passados muitos anos fui capaz de ver a imagem que o futurismo me gravara na mente, um emblema dourado no cilindro verde que espalmava a estrada preta e dizia "Coolfield Road Roller", gravado no flanco do monstro que bufava e gemia sempre que lograva mexer-se, e que do alto da vila eu contemplava dia a dia na estrada em recta que se estendia a perder de vista pelo mar da planície em que a aldeia era navio e, quando crescido, e grande, e na marinha, decifrei finalmente as bandeiras que nela arvoravam quando em festa, e as cores de uma diziam comandante a bordo, de outra perigo, por em festas haver pólvora nos paióis destinada ao fogo preso

nesse ano de festas deixei de ver a estreia de easy rider por toda a família estar lá embarcada já e me esperar, eu na carreira até às terras d’el-rei, dali em diante à boleia num velho ford que não passava dos setenta e me deixou a uma légua do telheiro, pelo que meti a direito, subi a encosta e quando finalmente na vila apelava a banda à morte do touro na arena, já tal nem me impressionou como os cágados sem pernas esperneando no alguidar e cheirando tão mal depois de mortos que os cães não se acercavam, e, talvez porque eu já grande nunca mais me lembrei do

- Para onde me fui vocêses ?

talvez o avô tenha morrido enquanto eu na caça com o pai, talvez tenha morrido quando morreu a violeta, eu com a dor nunca mais a esqueci, nem sei se ele o avô palma, como aconteceu com ela, foi enterrado numa encosta solarenga junto com um ramo de flores silvestres

não voltei a vê-lo nos degraus onde eu brincava ao sol e ele enxugava as calças de saragoça coçadas, porque depois de crescido a saragoça nunca mais, e a bombazina sim, ele eram tudo calças de bombazina que vinham de contrabando de espanha

cresci muito nessas férias em que o fogo de artificio estoirou mais forte que em qualquer outra aldeia em redor, e em que conheci a gafanhota, a minha primeira paixão, que havia de suscitar em mim mais interrogações que as que tivera atrás do monte de molhes de feno no lugar da arreigota, em que enchi o alguidar esperando o meu mano novinho em folha, e mais que em todas as minhas vidas anteriores, tantas, tantas que esqueci o

- Para onde me fui vocêses ?

e folheando um velho álbum lá estamos, ao centro o meu mano manel da arreigota, novinho em folha, e que mais parece uma menina, tais os caracóis, à esquerda a prima luísa maria palma e à direita eu, com um brinquedo de lata na mão, os três em pose frente a uma manta de quadrados estendida de improviso p'las tias aia e joaquina na entrada do tugúrio do xico peixeiro, na minha mão a camioneta da carreira em que a mãezinha, muito branca, chegou vinda da operação ao coração, em coimbra, e sim mãezinha tive saudades, e medo, sim mãezinha eras linda como até hoje não vi, e de ti recordo-me, não me recordo é do

- Para onde me fui vocêses ?

mas a ti recordo, e do cabelo ondulado, negro, e lindo como tu, e como tu até hoje só vi numa mulher única, e mãe há só uma, sim, não te esquecerei jamais, nem de quando enfiava os dedos em pente nos teus cabelos e te dizia são lindos, amo-te, pareces uma espanhola, e agora nesta eu em pequeno na varanda da casa da vila que dava para a rua do forno, com o zé e o meu mano novinho em folha, nesta foto ainda se vislumbra o teu braço, a tua mão, cuidando de nós, como sempre fizeste, como sempre te lembro, e recordo-me agora, nesse dia mijei em arco para cima da laje do murete da varanda, ficou uma poça que o sol secou, como secava as calças de saragoça do avô palma nos degraus onde se esteirava e eu brincava, e juro mãezinha que quando te lembrar de novo te escrevo outra vez e beijinhosssssssss                                                                                                           
                                                                                                 

Foto: da esquerda para a direita, José Baião, Manuel Baião e eu Humberto Baião, na varanda da casa dando para a rua do forno.    

     


                              
                           
                                                                                                                                                                           

           

 Foto: eu Humberto Baião, o meu mano mais novo Manuel Baião e a minha prima Luísa Palma, que vive em Reguengos, tirada à porta da “casa da inquisição” onde morava o ti Xico Peixeiro.

Foto  Minha mãe, Antónia da Conceição Ventura Palma. 

                                   Foto: Meu pai, Altino José Baião, Guarda Rios em Monsaraz.

              Foto: Lugar do poço da Arreigota, onde nasceu o meu irmão mais novo Manuel Baião.

154 - SAPIOSEXUALIDADE ... COM A IDADE ... **

Pintura de Marcelino Bravo - Évora

     

Olá GI ! Vamos lá com mais vagar, tenho andado ocupado com um curso de formação que promovi. Peço desculpa por não ter sido exemplar nas respostas, mas tenho andado atarefado e a coisa envolve dinheiro a receber nem sei quando. OK, avancemos por tópicos, nada tenho contra essa modalidade e será mais fácil racionalizar a resposta.       

Agradeço do coração os teus abraços, bem falta me faziam e bom, muito bom proveito tiveram. Um conforto ou um consolo de quando em vez só nos fazem bem, aquecem a alma e alimentam o ego. Nem costumava dar atenção ao gato Garfield e agora até estou disposto a comprar um para pendurar do retrovisor e dar cheirinho ao carro. 

Obrigado também por me teres compreendido, por não ter perdido a tua amizade apesar de me ter exposto e aberto o coração. Há quem me entenda mal e me apelide de rude e bruto, nada disso, simplesmente sou directo, directo e franco. És uma boa amiga, não desejava perder-te por nada, saber-te longe não me alegra de modo nenhum, contudo acredito que percebas melhor agora a minha expressão “duvido que alguma vez venhamos a estar cara a cara”. 

Senti-me confortavel na resposta que te dera, bem e mal, mal por ter-te longe, bem porque me permitiu soltar-me de mim mesmo como nunca o fizera e por uma vez na vida ter tido a coragem de, parvoíce ou não, me ter confessado. Fez-me bem, sinto-me melhor comigo próprio e finalmente percebi não precisar da aprovação dos outros para me sentir realizado, verdade também não o conseguir sem eles. 

Obrigado por teres aparecido na minha vida, não sei que pancada foi esta mas foi quase instantânea, nunca me acontecera, já nem acreditava em paixões e afinal a vida surpreendeu-me da forma mais invulgar que imaginar podia. Não te estou a pedir nada, nem pedirei jamais, só quero que saibas que, qualquer que seja a opinião que faças de ti mesma, estará mais completa agora ainda que, de forma inconcebível a minha atitude prove que és mulher para arrasar um homem, não tanto pelo que aparentas, (nem te conheço), mas pelo que és, e isso, ou eu já não percebo do oficio ou vi a tua vida de fio a pavio melhor do que se estivesses nua. (aspectos houve que nem toquei mas que registei, descansa, não são em teu desabono, só que quem aprende levando porrada, aprende mais depressa, melhor e com mais proveito, a aprendizagem paga-se, experimenta quaisquer explicações e vê se não desembolsas). 

Não te preocupes comigo, tudo está bem entre nós, a confirmação da tua amizade me basta, não pedi, não estou pedindo, não quero mais que isso, descansa que não tens à perna mais um melga, tens, bem longe, inofensivo, um homem que se apaixonou pelo teu ser, que se sente feliz por partilhar a tua amizade, feliz por ter voltado a sentir o que já esquecera e acreditava pertencer à idade da inocência. 

Obrigado pelo endereço mail, infelizmente já comprovei que os nossos horários não coincidem, talvez ao fim de semana, não interessa, vamos falando por aqui, mas não me venhas com aquela de que não escreves bem, porque escreves, até por tópicos adorarei, o que sinceramente não gosto é de mensagens que dizendo muito dizem pouco, como as imagens, o que não significa que não esteja grato por tê-las recebido. 

Se apareci menos foi só pelas razões já expostas, não quero que te sintas pequenina, não o és, prova disso é a que te ofereci e não há melhor já que foi a tua grandeza que me cilindrou, tudo o que escreveres para mim será sempre pouco, pelo que não vale lamentares-te por isso, com os erros nem te preocupes, nem os dás nem isso interessa, aqui escreve-se bem e depressa e já é bom não ser como fazemos nos telemóveis ! 

E passa um bom fim de semana, irei passando pelo escritório para ver se tenho mensagens tuas ou se estarás online, não tenho conexão net nem smartphone por opção minha, não sou escravo da tecnologia, (já duvido de mim nesse aspecto), e deixa-me adiantar-te para teu esclarecimento teres-te metido com um bom sacana, não sou santo nenhum, tenho defeitos e virtudes, exponho as virtudes e escondo os defeitos como toda a gente mas não sou tarado sexual, nem pedófilo, nem pederasta, nem louco, apenas um tipo normal nem sempre convivendo bem com a normalidade e furtando essa anormalidade aos olhares exteriores.

Um sacana que se veste não como as fotos apresentam, isso são cerimónias, a propósito as fotos já estão todas legendadas, não sei se recebeste a explicação daquela em que um sujeito me olha de forma estranha, visto-me estilo livre, como gosto e me sinto bem, por vezes com modas que nem sei se o são, nem me interessa tal. Não sou bonito nem feio, não cheiro mal da boca, tomo banho todos os dias e não tenho dívidas nem dúvidas. 

Corri hoje todas as livrarias de Évora, consegui encontrar o único exemplar à venda de um livro que editei, isto porque dizes que não tens um livro de referência mas adoras ler e a meia dúzia de exemplares que a editora me dera por gentileza há muito os esgotei, pelo que agradeço me indiques qual a tua morada postal para to oferecer, coisa em que faço imenso gosto e descansa, depois de o meter na caixa do correio a morada será apagada para sempre, não me julgues capaz de aí te aparecer de surpresa, pelo que podes ficar tranquila quanto a esta solicitação.   

                 

Pintura de Marcelino Bravo - Évora

                                                                                                                                     

                                                                                                 *  https://mentcapto.blogspot.com/2012/01/blog-post.html

** https://mentcapto.blogspot.com/2011/07/70-o-nome-dela-era-gi-simplesmente-gi.html

153 - MEXERICO À LA PLAGE .............

É justo o Justo. Para mim tem sido. Já a mãezinha que Deus tem gostava dele apesar de não muito falador, não muito simpático e, se quero ser sincera, nada prestável.

Tantos anos de vizinhança no prédio e nunca foi capaz de um deixe D. Emilia que eu levo, eu ajudo, ou deixe estar que não me incomoda estou de saída e largo ali no contentor.

Na verdade nem um olhar mais demorado ou um sorriso esboçado. A má fama que o homem tinha no prédio não era de todo desmerecida não.

Parece outro agora. Todo salamaleques para aqui e para ali, todo mesuras, todo ai não me toques, embora pessoalmente não tenha razão de queixa que a mim não deixa ele cair no chão não !

Quem o viu e quem o vê. Mas andou muito em baixo quando da morte da D. Bárbara, coitado.

Dava pena. Para ser sincera dava pena. Está bem que não era homem que suscitasse simpatias mas sempre bem escanhoado, sempre bem aprumado, um homem que dava gosto ver. Não que alguma vez tivesse pensado nele Deus me livre que sempre fui uma mulher recta.

Mas doeu-me quando depois da D. Bárbara o vi tão atormentado, até mais baixo me parecia o raio do homem. Arrastando os pés, uma ou duas vezes me pareceu que de combalido até os pés arrastava, o Senhor tenha piedade.

Foi numa dessas ocasiões que nem sei como foi que eu, sempre tão recatada, me não contive e lhe atirei um: – Então senhor Roberto, a vida não pára meu vizinho, tem que arranjar forças !

E não é que arranjou ?

Agora mesmo antes da D. Lurdes chegar largou a toalha deu uma corrida e entrou na água que nem peixe e pôs-se ao largo com meia dúzia de braçadas ! Não lhe perdoo é a areia que me largou em cima com a arrancada à Carlos Sá, quando voltar vai ouvi-las vai que eu não sou a D. Bárbara.

Mas contava-lhe eu aquilo foi fogo no rabo do homem. Não sei se levou a sério ou não o que lhe disse mas a verdade é que arrebitou.

O que sei é que desde aí nunca mais esqueceu um bom dia D. Emilia, passadas duas ou três semanas já era Mila para cá e para lá, e deixe que eu levo, ora essa eu carrego, e foi assim que me acudiu à torneira que pingava há anos e me punha os nervos em franja que o meu Álvaro é a coisa mais desleixada que eu já vi, era, que agora até me arrepio só de pensar no estupor do homem e nos anos que o aturei.

Já a mãezinha que Deus tem não gostava dele, apesar de muito falador e muito simpático.

Há coisas que a gente não vê logo não é ?

Nem sei onde é que eu tinha a cabeça.

O Roberto é muito diferente. O outro nunca, pelo menos que eu me lembre, e o Roberto agora é Milinha a toda a hora Milinha isto Milinha aquilo que ás vezes até tenho medo que o santo e bom do homem me gaste o nome.

Mas foi assim, depois da mãezinha falecer.

Já reparara que era jeitoso quando do pingo da torneira, depois calhou o frigorifico ter parado de fazer gelo, e o meu Álvaro que nunca estava em casa quando fazia falta, um dia quando mudava a lâmpada ao candeeiro da mesinha de cabeceira sentiu-se mal, eu aflita D. Roberto não me assuste, senhor Roberto vou-lhe buscar um copo de água deite-se aqui que é o meu lado que eu já lhe trago a água, não faça mais esforço por amor de Deus e deixe-se ficar tapado vizinho Roberto que não há problemas, o Álvaro só vem na sexta feira foi para a Bélgica levar uma carga, ainda me lembro como se fosse hoje, era segunda feira de Carnaval e sexta feira logo de manhãzinha o Roberto pegou nas coisas dele e foi só atravessar o piso para o lado dele, levava outras cores, nunca mais perdeu aquelas cores nunca mais uma aflição daquelas, era qualquer coisa de tensão baixa, ou alta, faz medicação diária mas nunca mais uma crise, nunca mais falta de ar nem uma ameaça de desmaio, e aquelas cores que lhe vê desde que as ganhou que as não perdeu e é isto, uma corrida um mergulho umas braçadas e parece que tem menos vinte anos, ao Álvaro já não suportava o hálito a bagaceira ordinária, a esse a crise arrumou de vez, primeiro foram as prestações do camião a ficar por pagar depois o andar, um dia cheguei a casa e tinha vendido a mobília, passadas semanas os fiadores ficaram-lhe com o andar, nunca mais vi o camião na rua e o que me valeu foi o Roberto, deixa lá Milinha deita-te aqui que é o meu lado, olhe filha para mim esta crise foi uma oportunidade e apesar de tudo e daqueles bandidos do governo a reforma dele tem-se aguentado malgrado os cortes, estamos ali naquela vivenda da marginal, alugámos um quartito duas semanitas e olhe ele vem aí desculpe tenho que me arranjar que ele marcou mesa na marisqueira e detesta que o façam esperar quando mete cerveja e sapateira.

… 

152 - FILIGRANA .................................

Afastei-me gradualmente e sem fazer ondas. Afivelei o melhor sorriso e lancei o mais terno e prometedor olhar

Não fora caminhar como atleta em corda bamba ou em arame filigrana e jamais me teria dado ao cuidado, todavia a verdade é esta diplomacia a que as considerações obrigam e nada mais a fazer, é um dever que me cumpre

Compreendam 

           Nos mesmos nós me vi muitas vezes enleado

Por isso as pinças, os pezinhos de lã com que trato do assunto 

De luvas de pelica sublinho, reforçando o melindre da questão

Claro que a desejo…

Claro que se eu pudesse…

Porque quando ela me acicata o desejo de…

O meu eu racional desce às profundezas e...

                              Só quero ter-te

só queria ter-te

ajoelhar-me perante ti

e também beber-te

afundar-me no teu cálice

embriagar-me de ti

dar-me

ter-te

possuir-te

na embriaguez do desejo

no mar da tua beleza

gozar-te a maturidade imanente

acalmar-me em ti

fruir-te

enlouquecer

até que bem dentro de ti

bem no fundo de ti

perder-me

Adoro-te

  Ah ! Se num minuto eu ! Se eu pudesse ser mosca, abelha, borboleta, abelhão, protão, electrão, átomo, quasar, e vogar no tempo e no espaço qual raio de luz, sol, luar, se pudesse, dir-te-ia…

Sim, as coisas que eu diria…

Podendo, o que não te diria eu…

Que esses olhos, esse olhar, esses cabelos, sorriso, beiços avermelhados, aveludados, a orelha, o lóbulo, nuca pescoço a pele macia, de pêssego, a língua que me espreita da comissura dos lábios, a íris disparando promessas vagas prenhes de intenções, de enleios, nós, para atar e desatar e tu madura quando eu no apogeu, e se não agora quando, se a vida é isto mesmo, um mar de enganos em que nos queremos banhar, e isto um sonho em que temo embarcar, acordar, porque eu, porque sim, porque não, uma vez que me enredaste e mais não vejo que dois fortes motivos, duas forçosas razões para te querer, e hoje sei que sim,  é por isso, e é por tudo e por nada, e outras explicações não preciso nem dou, pois que se não é visível, que eu, tão certinho e cheio de rumos e certezas ande fora de mim e sem bússola, que a vida é isto mesmo, um mar de enganos, um sonho de que acordar não quero, e se não agora quando, se eu já nem sei se no apogeu se no perigeu, e se me confundem as órbitas no buraco negro em que por ti, por tua causa fui sugado, e agora esta corda bamba, este arame de filigrana em que caí de um céu todo ele sorrisos promessas e se não fosse esta diplomacia a que me sinto obrigado atiraria ao chão a merda das luvas de pelica, cagar-me-ia nas pinças e no melindre da questão, nesta e de qualquer outra questão, pegaria em ti e em mim e adeus até um dia ou nunca mais que eu fui viver, quero que todos vocês, o que mais quero é que doravante todos você se vão foder !!!

Apetecia-me abraçar-te

encostar a cabeça no teu ombro

esquecer o tempo

fechar os olhos

sentir nas faces o teu cabelo

no peito o teu coração batendo

no pescoço o teu bafo quente

o teu hálito fresco

o teu perfume

os teus lábios

a tua boca

a tua língua

sugar-te a saliva como quem suga a esperança

deleitar-me nela

deleitar-me em ti

contigo

amar-te

ter-te

viver

:) :)

<3

151 - PURO ÓCIO ..................................

Debaixo do sol matinal de que o toldo me resguarda passam, mirando-me com cupidez, amigos, desamigos e desconhecidos conhecidos.

A cerveja, viva, liberta bolhinhas no copo, a torrada exala um odor a forno de lenha, a manteiga derretida e eu, apesar dos dedos enxutos, inconscientemente lambo-os.

Vejo, ao longe, aproximar-se a vidente do segundo em frente. Andar majestático, hierático, para a idade está boa a velha.

Todos parecem olhar com inveja os copos que bebo, ignoram os tombos que dei, dou e certamente darei. Foram eles quem aqui me trouxe. Foi com eles que cresci, foi com eles que aprendi. O ar narcísico que vêem em mim não é nada disso. Sou terrível e uma besta quando quero, mas também, e na generalidade, uma pessoa de bem, em paz comigo mesmo, tolhendo a pacatez serena deste dia solarengo de fim da primavera, uma sexta feira radiosa e de sol, de promessas, antecâmara do sempre tão desejado fim de semana.

A Esplanada enche-se, ao fundo o mar, as velas de uma fragata, pescadores, gaivotas.

Ali está o Dr. Afonso, que foi meu professor e depois meu colega, acusa falta de ar há que anos e a garrafa que traz pendurada da cintura nunca mais se esgota.

É esta inefável mas taciturna solicitude que placidamente reflectida pelo meu rosto torna apetecível o estado de alma que transmito. Custei a chegar aqui. O domínio da mente e do corpo é cousa morosa de lograr, exige batalhas, quedas e derrotas, sendo de queda em queda e de derrota em derrota que se chega à vitória final.

Vejo cada vez mais ciganos Nunca se viram tantos ciganos. Nem tantos pedintes, nem tanta miséria. É a crise. Três ciganitos ranhosos e famintos entram à pida. Pago-lhes gelados, atrapalhados não sabem como abri-los. Nunca devem ter comido nenhum.

Um ego pleno, assim me definiria. Uma auto estima burilada, torneada a golpes de cinzel neste corpo sofrido, acabada, sólida, construída passo a passo, em segurança, por mim forjada em anos e anos de aprendizagem por tentativas e erros, erros também sim !

Aquela matrona parece muto mais velha que o marido, sem meias, já nem tem pernas para tal.

Tenho para mim não passar de um ignorante sábio, ou um sábio ignorante. Conhece-te a ti mesmo manda o preceito, e conheço-me. Ninguém conhece melhor que eu as minhas qualidades e defeitos. As primeiras, que deixo fluir em mim para que vocês vejam, as segundas que escondo e combato quando calha mas escondo sempre.

O vendedor de automóveis agora vende pastilhas elásticas e repara as máquinas de meter moedinha em que sai sempre um prémio. É a crise. O calor pegou as pastilhas umas nas outras. 

Espartano, comedido, sensato e sabidinho são facetas minhas que vos mostro, ou não, conforme a musica que me dão, por vezes desatino, e desatino vulgarmente, às vezes acerto o passo.

Sou asceta sem ser estilita, não me desvio um passo do meu rumo, a voragem dos dias, o quotidiano, não me submergem, nem me aceleram o passo. Olho o mundo, sou espectador, mais que actor.

Apareceu o Carlinhos V.V. Que terá feito ao cabelo ? O vento tudo leva não é Carlos ? Abraço.

Daí advém esta pacata placidez que em mim observais.

Por isso te sentes segura de mim, em mim, e das minhas certezas, quantas vezes tiradas a pulso de um mar de dúvidas, arrancadas, resgatadas, salvadas, salvas.  (escolhe a forma mais correcta).

O Peres não me viu. Entrou com a mulher e nem me viu. Quando com ela fica “inteiriçado”, sempre que vem com ela fica como se um zombie, é feia ela, nunca foi bonita.

O sol ergue-se, daqui a pouco a prumo, como o girassol rodo na sombra do toldo, a cerveja morre no copo em minutos por isso uma atrás da outra, a sede, o calor, o fastio, bebo-a de um trago, dou um estalo com a língua no céu da boca, um dedo no ar e o rapaz sabe que deve trazer outra.

Dessedento-me sentado, espectador.

Puro ócio

Invejem-me

150 - VIOLETA NO TRÂNSITO ..........

Encontrava-se muito debotada já, os anos comeram-lhe o viço das cores e a rigidez do papel. Se me descuidasse certamente a veria esboroar-se nos meus dedos, e, no rebordo, as estrelinhas quase se não viam, e decerto nem palpitariam.

Violeta não estava habituada ao trânsito. De onde viéramos somente um ou outro carro, e unicamente lá de quando em vez. Diariamente apenas a carreira, e mesmo essa nem subia à vila, era apanhada no Telheiro.

As cheias da Pardiela e da Palheta descarregavam nos cotovelos das margens toneladas de areia fina. Parecia passada no coador, e as camionetas do Baúto afadigavam-se a carretá-la p’rá cidade. Na terra arenosa os rastos deixavam uma esteira, na estrada nova, covas. 

Banhando-se na noite a menina Bárbara, surgida ante mim ao luar, era nívea, imaculada. Exorcizava a canícula e lavava-se no mesmo tanque onde a mirara chorando o noivo, morto nas primeiras mortes de África, e onde soltara as lágrimas que tanto me impressionaram. Encolhi-me entre as vinhas e logo ali a jurei mais bonita que Nossa Senhora em azul da pagela que a D. Feverónia, minha catequista, me dera, e que eu olhava sempre com paixão ao entrar na igreja de Stª Maria das Dores. (ver texto 132, Titanic).

Teriam sido os buracos ? O carro vinha aos ésses, depois foi dito em sua defesa que por causa disso e p'lo encandeamento. O senhor, de chapéu preto, como o carro, óculos de lentes grossas e fato cinzento riscado retorquiu com o meu pai mas Violeta jazia morta e bem morta na berma daquela estrada amaldiçoada.

A pagela devia ter quase a minha idade, e em Nossa senhora das Dores vi as feições da menina Bárbara. Ou o contrário. Há que respeitar tempos e lugares, sobretudo se divinais. Depois de a ver banhar-se no tanque da quinta, por muitos anos não haveria de esquecê-la. Encolhi-me entre as vinhas e desde aí sempre a jurei mais bonita que a Nossa Senhora em azul na pagela que a D. Feverónia me dera e eu olhava com paixão.

Comprado aos vinte e nove de Setembro do ano da graça de mil novecentos e sessenta e três na Livraria Arcádia, ao Chiado, em Lisboa. E por baixo a assinatura de meu pai, por essa época tenente de Lanceiros ao Quartel da Guarda de Corpo, na Ajuda. Eu herdara esse dicionário e atirara-o para a estante, junto a outros, há cerca de dez anos. Mais precisamente no ano em que o paizinho morreu. Hoje, ao abri-lo deixei cair, inadvertidamente, a pagela de Nossa Senhora. Mais parecida agora com a menina Bárbara que alguma vez o fora na minha mente.

O senhor, de chapéu preto, óculos de lentes grossas e fato cinzento riscado arengava embezerrado. O meu pai, embestado. Acho que chorei a Violeta. O papá pegou-lhe ao colo, chamou-me e escolhemos um ermo florido e com sombra na chapada da ribeira. A cadela, pouco habituada ao trânsito, ao aperceber-se do carro encolhera-se na berma oposta da estrada. Meu pai, temente, chamou-a para perto de si. Foi a desgraça, Violeta mal teve tempo de abanar o rabo e, de olhos vivos, avançara para o paizinho. Um baque surdo prostrou-a no meio da estrada. Em mim um grito lancinante, o papá soltou um merda ! O único que em toda a sua longa vida lhe ouvi.

Apesar da beleza dos campos e da caçada prometer esse dia ficaria por ali. Violeta foi enterrada junto com um ramo de flores silvestres na encosta mais solarenga daquele lugar. 

           O papá, fiel à tradição de Lanceiros, ordenou-me sentido ! 

          Colocou a caçadeira à cara, cerrou os dentes e largou uma compungida salva de honra de dois tiros. 

            Dispersar ! 

            Dispersei. Cerimonial cumprido. 

          Depois da Violeta tivemos o Rin Tin Tin.Igualmente bom caçador mas não tão belo quão Violeta, que era cor de cobre.

Apesar da beleza e da natureza diáfana das memórias, beleza para mim é a pele alva, o loiro d’oiro dos cabelos, um corpo áureo e de olhos verdes ao luar, um manto azul celeste cuja beleza me ficou terna e eternamente gravada no espírito. 

          

Uma pagela descorada, um lugar e um tempo divinais.

Rosáceas em catedrais.

Ainda hoje, quando nisto penso, por mim dou ternamente deslumbrado. 

           

Siderado.

149 - NO FUTURE .................................

Vejo-a há que anos atrás de um balcão. Como ela muitas e muitos. Marquei- - a. Ter um olho de cada cor foi-lhe fatal. Dantes na peixaria do hiper, depois na caixa, depois na recepção. Há uns quatro anos atrás na padaria Moderna, posteriormente na pastelaria logo ali ao lado. No verão passado na esplanada da praça do mercado, para o ano, bem, para o ano e para se entreter talvez voluntária numa Fundação qualquer.

A esta gente todo um mundo de oportunidades se lhes abre. Esta pequena, esta jovem mulher dizem, tem uma licenciatura em sociologia, mas podia ser em quaisquer outras áreas. Há quem teime que terá também um mestrado. 

E olha cabisbaixa entre duas bicas que avia a outras mulheres já com filhos e com a vida feita, já com passado e com futuro, serve-as maquinalmente, os bolos maquinalmente, capaz de as servir mas incapaz de lhes sorrir.

E enquanto limpa as mesas afaga os cabelos de crianças que nunca teve nem nunca terá. Terá mais algum canudo ? Boa pergunta, mas não me atrevo a fazer-lha. Muita desta rapaziada sem futuro alimentou a ganância de outros, de gente sem escrúpulos, e tem um canudo. Ou mais. Não lhes deram nem lhes venderam um futuro, um canudo sim. E promessas. E ilusões. E ao limpar as mesas afaga cabelos a crianças como as que nunca teve e jamais terá...

Limpa-as mecanicamente, arruma as cadeiras mecanicamente, e aquiesce aos pedidos da freguesia mecanicamente.

O velhote treme que treme na mesa do canto foi meu professor tinha eu onze, doze, ou treze aninhos. Lembro-o bem, um colosso desempoeirado irradiando empatia.

Agora sobrecarrega-a com pedidos e pedidos. Ela aquiesce e serve. Serve-o como serve a todos, com servilismo mas sem sorrisos, aquiescente e ausente.

Aposto que se dessem um giz ao velhinho ainda faria com três traços e uma curva um desenho de espantar. Em tempos maravilhou-me. Há gente que fala como ele desenhava. E ele com medo que lhe cortem, e cortam, cada vez mais na reforma. Outros, donos do país da cidade, do futuro, de nós.

O Gaspar levantou-se da mesa e saiu sem pagar. Eu pago. Eu pago tudo. Julgou que chegava aqui e punha todos a beber bicas e a sorrir. Não lhe achei graça.

Por trás do balcão ela continua tirando bicas, mecanicamente. Sem um sorriso. Com muita aquiescência mas sem mais que isso. Quem lhe roubou o futuro desfez-lhe o sorriso. Sem crianças, nem loiras nem morenas como as que lhe saltam em redor exigindo gelados. Nem se queixará que lhe cortam na reforma. Nem terá reforma.

O Casas Velhas fechou a mercearia e veio namorar para o café. Namora há mais anos que eu venho a este café todos os dias para a bica a meio da manhã. Ela quer casar aposto. Ele faz ouvidos de mercador enquanto foge com o cu à seringa.

A mocinha por trás do balcão sabe que o futuro já foi.

O Casas Velhas também.

A mercearia sem clientes. A mercearia com cães. Ele incapaz de cobrar essas dívidas, que já nem cabem no livro, a namorada arrastando-o para o juízo final.

“ Não encontre defeitos, encontre soluções “ dizia Henry Ford. Estas vidas não têm remendo, nem remédio. Este país não tem futuro, esta gente, os outros, resolveu as suas vidas mas não arranjou soluções.

O meu antigo professor de desenho traçou, gesticulando raivosamente, um desenho no ar. Aposto que era lindo e, no auge da inspiração, quedou-se inerte sobre a mesa.

Ela não se assustou. Nem sorriu. Não reclamou. Nem tossiu.

Ligou para o 112, depois limpou os cacos e o entorneiro.

Mecanicamente, servilmente, como sempre.

Ele, aposto, não voltará a vituperar a reforma.

Nem os outros.

 …

            

148 - PATERNALISMOS .......................

 Bateu a porta, sentou-se ao volante, deu à ignição e ficou ali, assim, olhar parado, fixo no nada, lá longe.

Sorriu.

E o sorriso ficou-lhe pendurado no rosto uma eternidade, diria mesmo que sorriu dentro do sorriso que já tinha porque os olhos se mexeram.

Às mulheres não podemos, nem devemos possuir de qualquer maneira, nem sequer do mesmo modo. Não há duas iguais.

Há as docinhas, meiguinhas, sofridas, mal tratadas, violentadas, combalidas inseguras, arrastando egos esvaziados, indecisas, a requererem atenção, preparação e paciência, uma dedicação extrema e um cuidado redobrado. Detestam ímpetos e esquemas improvisados.

A vida já lhes deu a dobrar a cicuta desse cálice. Temem o gesto repentino, o modo brusco, a palavra impensada ou em tom elevado, como temem um olhar acusador.

São mulheres que perderam a sexualidade, se é que alguma vez a tiveram, objecto que se sentiram de sultões indecorosos.

Pareceu-me cansado. Cansado mas feliz. Tão feliz que arrancou sonhando e logo ali ia abalroando outro carro. Nem parou, provavelmente nem deu por tal, o outro condutor, repentinamente parado, batia com a mão na testa, pasmado. Explicito.

Apaga a luz sendo ela tímida. Querendo tudo, todo, acabar, chegar ao fim, abandona precipitações palavras e gestos irreflectidos. Não lhe olhes a nudez por mais divinal que seja. Mantém o recato, dá-lhe tempo espaço e segurança. Deixa que a sensualidade lhe emirja natural e placidamente.

Apaga a luz e não a olhes nos olhos, nem de forma desafiadora, sê paciente e comedido. Uma coisa de cada vez. A nada a obrigues, deixa tudo fluir naturalmente, ao menos que assim pareça ser. A mãe natureza não nos fez todos iguais. Temperatura a mais fará hormonas estalar e saltitar como pipocas no tacho. Permite-lhe que marque o ritmo, ela agradecerá.

E a ti que diferença fará uma semana, um mês, qual a pressa ? Estás de empreitada ? Vai com vagar, com calma. Keep calm que Roma e Pavia não se fizeram num dia.

Não mais de dez minutos volvidos sobre o quase acidente uma ruiva abandona o prédio em frente. No rosto um sorriso, na mão uma mala Louis Vuitton, o cabelo tratado, lindo e volumoso.

O sorriso denunciou-a, um sorriso igualmente pendurado no rosto, diria mesmo que um sorriso tão grande que mais parecia um sorriso dentro de outro sorriso,  os olhos brilhando, mexendo.

Ter uma mulher é fácil. Vencer a timidez é de artista. Saber vencer é de gente grande. Estabiliza filho, estabiliza…

Nas fitas do cinema de réprise do meu bairro quando miúdo, as mulheres não se conquistavam. Tomavam-se. Não se aguardava a sua dádiva, a sua entrega, o galã submetia-as pela sedução, e tomava-as. Gozava-as. Usava-as.

A maralha exultava.

Uma vez houve que uma cena entre um padre jovial, armado de supina beatitude, alto, todo ele sorrisos, e as freiras e beatas que enxameavam a igreja da freguesia que nem vos conto. As beatas...

Bem, o melhor é contar-vos depois, não são elas a razão desta arenga…

Claramente nada escapa às regras e o cinema não é excepção, evoluiu. Hoje faz-se amor com mulheres desinibidas, loiras ou morenas mas seguras de si, e sabendo o que querem.

Usam malas Louis Vuitton, viajam na British Airways, usam tampões OB, Evax , Tampax e shampoos que dão volume.

São lume. 

Especialmente se maduras fazem o meu género e, ao vê-las na fita encolhia-me na poltrona, mordiscava as unhas e abafava as risadas.

São lume !

Durante anos e anos não falhei as sessões de sexta – feira !

Avançam para as câmaras de peito ufano, grandes decotes, parecendo o Titanic sulcando as águas antes do desastre, sem taras, sem complexos, sem medos. Há mulheres de quem o melhor é fugir, mas não destas...

Sorrisos sobre sorrisos, olhos brilhando, mexendo.

Com mulheres assim que pensa em preocupações ?

É tudo naturél !

Vem a bola e força !

Ah ! Já me esquecia daquela história das beatas !

Bem, deixa ver se me lembro porque a história das beatas sempre me deu para rir cada vez que a conto. Quando a vivi a vontade de rir foi nenhuma é certo, mas ao contá-la, não me sustenho e o riso atrapalha-me até a voz.

Na época a malta descalçava-se para jogar à bola não fosse uma biqueirada mal dada rebentar a biqueira (desculpem-me a redundância) à bota. A ser assim era sova garantida.

Jogávamos num terreiro ao lado do convento, atravessado por vereda marcada por quem buscava a cidade torneando a porta grande e a principal entrada nas muralhas. A vereda encurtava caminho.

Chutada a bola com mais força sumira-se nos arbustos por baixo da janela do convento. Eu caminhava descalço, pé ante pé.

Bem, a verdade é que não a vi, e como a não vi, inadvertidamente pisei-a e queimei-me ! Dei um urro e abalei dali a ganir.

Que esperavam ?

Ainda hoje tenho a marca da queimadela.

P’rá semana é a final !

E não podemos deixar o Bº. de Stº. António vencer !

Não posso !

                 

…